Quando criança, eu sempre incomodava a minha mãe porque estava com tédio. O que eu faço agora? E agora? A minha incomodação vinha daquela sensação de que todos estavam fazendo alguma coisa e eu não sabia o que fazer comigo mesma. Eu olhava para a minha mãe, sempre com um livro, e incomodada, eu não entendia. Ela sentava — e na minha memória, ela sempre estava de costas para a janela da sala, com uma perna dobrada — e ficava ali por o que me pareciam horas. Exceto que provavelmente não eram horas porque eu reclamava, periodicamente, com ela “O que eu faço agora?”, “Como eu existo nesse mundo?”. Lembro de um sábado em que eu também sentei contra a janela e me acomodei com Ana Karenina. E li. Não sei o que me fez continuar lendo, mas li. Também não sei se tive algum entendimento mais profundo sobre a leitura, mas senti as dores da personagem e fiquei muito chocada com o final. Ainda pretendo reler este livro e retornar a essa memória. Houve outros livros, muitos romances de banca, l...